Может быть, на его планете даже время течет иначе - целый год ничего не значит, и вся жизнь ничего не значит.  И пока он там чистит зубы или, не приведи, рыбачит, здесь успеешь купить квартиру, и, к примеру, отстроить дачу.  И пока он там чистит зубы, убирает в стаканчик щётку, 
ты успеешь на жизнь все планы расписать максимально чётко:  отучиться, найти работу, чтоб зарплата не ниже сотки,  не скучать по нему, конечно, научиться плясать чечётку, 
записаться в бассейн и фитнес, за границу продать картину,  написать свой роман-бестселлер — на три тома, не очень длинный,  и влюбиться, и выйти замуж, и родить непременно сына, 
а потом непременно дочку — скажем, Дмитрий и Катерина. Воспитать их, дождаться внуков, снять кино по своим мотивам,  с первой пенсии — дом у моря, чтобы ноги купать в приливах, 
любоваться высоким небом, и, конечно, стареть красиво,  не скучать по нему, ты слышишь, доживать свою жизнь счастливой.  Умирая в своей постели, здравомыслящей, мудрой, зрячей, 
помнить: жизнь не была ошибкой, а скорее была удачей. 

… Так уж вышло: в его вселенной даже время текло иначе. 
Он вернулся. 
К твоей могиле. 
Через пару веков. 
И плачет.